Memorias de una Drama Queen

Encuentros cercanos con ningún tipo

2011-03-20T05:40:00.005+01:00

Diario demasiado íntimo de una princesa cansada de besar sapo

Querido diario:

Hace algunos días fui con el Príncipe Azul Marino a tomar zumo de cebada en la Taberna del Cante Jondo. En dicho antro de perdición y encuentros de todo tipo, se daban cita cuatro Reyes Magos, dos Reinas de Corazones Rotos, tres Caballos de Carrera y cinco Sotas de pez Espada.

Debajo de los toneles tres bufones recitaban poemas de García Lorca, al tiempo que se refrescaba del sofocante lorca con un buen tinto de verano servido por García, el her-mozo camarero.

A la medianoche las doce campanas de la Sagrada Familia nos despertó del ensueño alcohólico y anónimo. Con cada repique metálico florecían en la ignota oscuridad hombres lobos, dráculas furtivos y el Jorobado de Notre Dame.

Afortunadamente dentro de esa fauna masculina que transita por la noche no todos son iguales... algunos son peores.

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Amor en conserva

2010-11-23T19:11:00.002+01:00

Hay quienes que con el objetivo de conservar el amor, esgrimen toda clase de técnicas eróticas, exóticas y biónicas. Ponen la imaginación al servicio de la creatividad conyugal y con tal de escapar de la rutina, despachurran el salario en la tienda de disfraces. Delante del espejo marital desfilan Pocahontas “en versión triple X”, la enfermera “acalorada”, la colegiala “glotona”, el mecánico “que chorrea vaselina”, el bombero “enciende pasiones” (con su manguera) y la odalisca charrúa.

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Terrorismo emocional o ataque cardíaco

2009-01-03T03:23:00.007+01:00

A las 23 del día 5 de diciembre la zona sur del epitelio cardíaco sufrío un shock electríco emocional que destruyó a la población que residía en dicha locación. Se desconoce las causas del incidente pero fuentes consultadas han declarado que el cántaro iba muy seguido a verlas y de tanto ir, al final se rompió. Parece que el sujeto predicaba amor hacia los chorros danzantes, que no roban pero mojan, y lo que mata es la humedad. Testigos que transitaban por la zona coinciden en que el inicio del trágico evento fue causado por un individuo de aspecto sospechoso que merodeaba desde hacía meses el área de desastre. Todo indica que en un comienzo se mostró inofensivo e incluso trabó amistad con algunas mitocondrías y un par de células adiposas. Sin embargo en cuanto pudo penetrar el área de seguridad su comportamiento se tornó incompresible para las células cardíacas quienes sucumbieron luego de ser amordazas e inmovilizadas por el malviviente. A estas horas ya se encuentra el departamento de sanidad trabajando en el lugar de los hechos y se espera que todo vuelva a la normalidad a la brevedad. Se han reforzado las murallas que protegen las fronteras cardíacas y se espera la llegada de un grupo de paramilitares para parar militares y un cartel de PARE en la esquina del Bulevar donde vive una dama de poncho rojo.

ASTROILÓGICA

2008-08-03T05:06:00.005+02:00

Por la famosa astróloga Noten Goidea

ARIES. Los de Aries andan en el aire volando. ¡Ojo! No remonten si no son cometa. No cometa aterrizajes forzosos. Forza Italia, pero ojo con los 3000 milicos antiinmigrantes. Si lo detienen baile una tarantella para despistar o tíreles con una tarántula para que bailen ellos. Si no le queda salida y tiene que ahorcarlos con un spaghetti, recuerde cocinarlo primero, porque si no se le va a quebrar, como los bancos en el 2002. (Nota: Algunos de los responsables deberían estar peirando cana, pero bue…)
TAURO. Los taurinos deberán evitar encuentros con Manolín, el Torero de Sevilla. Si se va de Sevilla olvídese de la silla y de su cónyuge. Si vuelve cuidado al entrar, se le puede quedar enganchado el marco en los cuernos. No hay mal que por bien no venga, así que no venga por el bien de su cónyuge y de Manolín el Torero.
GÉMINIS Los gemínanos están a dos por uno, lo cuál es bárbaro. También Atila el Huno era un Bárbaro. Así que todo bárbaro pero no se deje la barba. Sobre todo no se la deje olvidada en el bus. Si hace mucho calor ponga las barbas en remojo, durante 24 horas. Agregue carne, morrón, cebolla, ajo y deje hervir durante una hora. Sírvalo acompañado de su otro yo.
CÁNCER. El signo del cangrejo tiene buenas posibilidades de tropezar con un plato de sopa. Así que cuidado. Mire por donde anda Pérez, que Gil camina. Seguro que si es un perejil ya lo adivina ( o ya lo pitonisa). Si es un perejil de feria anda regalado. Si en diciembre se va a vivir a España lleve papeles de regalo, por que si no los Reyes y Papa Noel no lo van a dejar entrar.
LEO Leo, leo, ¿qué lees? Leo un felino que dice “grrrrr” y que es el rey del Zodíaco. Cuidado con Tarzán que siempre anda colgado de las lianas pero sobre todo ojo con Chita que siempre se va por las ramas. Si se encuentra con un camello en la Selva no le pida que lo lleve o lleve Colgate Plax.

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Al oeste del paraíso

2008-05-22T04:49:00.008+02:00

Surgió como una fuerza interior irrefrenable. Lava incandescente flameando al galope cardíaco bajo la piel.
Nada parecía pronosticar un cambio sustancial en el ambiente hogareño. Todo acontecía con la misma cronológica rutina, infernal rutina, aburrida rutina, agobiante rutina, de todos los domingos.
Él leía el diario con los cabellos enmarañados de ideas políticas y masticaba una tostada (la misma tostada de todas las semanas) con un ritmo altisonante.
Ella meditó en la última vez que hicieron el amor y se asustó al encontrar tanto vacío en el calendario. Su piel se había acostumbrado a la ausencia de estímulos sensuales, su boca ya no suspiraba gemidos nocturnos.
“¿Hacemos un mate?”, dijo él con voz ronca, ecos del último partido de fútbol. Ella sonrió al tiempo que giraba la perilla de la cocina, pero fue allí, precisamente en ese instante en que la chispa del magic click encendió el gas, en ese contacto con el fuego, en esa creación lumínica y calorífica, que su lava se derramó fuera del epitelio incendiando la rutina, el cronómetro inquebrantable y la ausencia de pasión matrimonial. Fue allí, observando el aro azulado que rodeaba la hornalla, cuando pudo comprender cognitivamente -como una Eva comiendo del árbol del conocimiento- su desnudez existencial. El fuego le reveló la verdadera dimensión de su soledad inconmensurable en el centro del aquel apócrifo edén marital. Adán leía el diario observando desde su silla burguesa las miserias humanas, ignorando que a pocos pasos de allí, el aro azulado que rodeaba la hornalla había transmutado en víbora encantadora cuyos hipnóticos siseos habían rodeado por completo a su Eva. “¿Qué te parece si almorzamos costillas a la plancha?”, preguntó Adán y Eva lo miró con ojos extranjeros. “¿Qué te pasa?”, le preguntó él, “¿todavía no pusiste la caldera en el fuego?”. Eva observó su reflejo (deformado, alargado, casi fantasmagórico) en la caldera de metal. La mañana era clara y desde la calle provenía un suave aroma de manzanas asadas con miel. Eva se acercó a Adán, beso su cabeza, y se dirigió a su cuarto. Adán apagó el fuego con indiferencia y regresó a la sección económica del periódico, ignorando que Eva había cruzado el portal del paraíso, y ya se encontraba muy lejos de allí, convertida en llama ardiente, escalando la cima de un mundo nuevo, en busca de un lugar donde pudiera flamear, al fin, con toda la fuerza de su feminidad.

Sobreviviendo a Gloria

2008-05-22T03:59:00.005+02:00

Gloria Gaynor esgrimía sus sonidos ochentosos en el MP3 por vigésima vez y por vigésima vez ella acababa de escuchar a su pareja de turno aquellas palabras que la dejaron en unplugged: "estoy confundido". Durante tres días sobrevivió a fuerza de chocolate, licor de cacao y un circuito intermitente entre los pañuelos desechables de sus amigas.
Con flúo marcó en el periódico los apartamentos disponibles: "monoambiente con balcón". Ella pensó que más que un mono-ambiente precisaba un stereo-ambiente que le devolviera un poco de sonido surround a su existencia.

Como todos los días a las ocho de la noche llegó al gimnasio y entre lágrimas dramáticamente overacting realizó la clase de Body Pump, descargando como nunca (siempre) innumerables puñetazos a su enemigo invisible.

Cuando regresó a su casa él la esperaba con la mirada culposa y dos entradas para una película. Por vigésima escuchó al chico de turno perpetuar arrepentidas y desconfundidas disculpas. Mientras marchaban al cine, en la radio del coche Gloria sobrevivía una vez más ,y Ella mirando los semáforos cambiando la luz a verde, pensó que ese era un buen momento para cambiar de dirección.

Clericó de frutas prohibidas

2008-04-29T00:16:00.003+02:00

La manzana brilla, parece lustrada, apetitosa. Dan ganas de morderla. Experimentar la crujiente rebeldía de su cáscara. Trascender hacia la pulpa y sentir su néctar derretirse dentro de nuestra boca. Fresca, dulce, natural. Así la imaginamos, así la deseamos, mientras ella se exhibe detrás del vidrio que nos permite admirarla pero jamás tocarla, y en su insoportable gravedad de no ser, la imaginación llena los huecos, construye paraísos paliativos, y derrocha jugos gástricos que sólo dan como resultado una severa gastritis en el aparato emocional. Un hombre casado es un dilema moral, ético y espiritual. Cuando esa chispa se enciende es mejor dar un paso atrás y esperar que el fuego incipiente se consuma por sí solo antes de que comience a destruirlo todo a su paso con su calor abrasador. Cuando los incendios humean allende las montañas, ya no hay nada que hacer. Pero existe un momento previo a la quema incandescente, en que las hogueras de las pasiones pueden sucumbir bajo la frialdad glacial de la Razón. En esa lluvia gélida comprenderemos, que nunca será la manzana tan deliciosa como la imaginamos, nunca estará tan fresca, tan perfecta, tan natural… y descubriremos quizás, que en el camino de buscar el objeto de nuestro deseo hemos dispersado por el aire cientos de trozos de peligrosos vidrios rotos. Mientras la piel agoniza, al este del paraíso la serpiente danza su baile eterno chapoteando feliz en un mar dulce de frutas de prohibidas.

Horario sin protección al menor

2008-03-27T23:51:00.003+01:00

“¿No sabes qué horror?”, me dice una abuela preocupada, “mi nieto de 23 años conoció a una chica, que digo, a una MUJER GRANDE, una veterana, que le entregó su casa, su cama y su cuerpo. Él está enamorado, ella nos trajo regalos, pero a mí no me gusta nada”. Yo trato de tranquilizarla, pienso que en estos tiempos que vivimos los jóvenes se enamoran de mujeres de 50 o 60 y si no vean a Demi Moore.

Pero a lo largo de la conversación descubro que la mencionada “veterana” que preocupa a la tierna anciana no es una mujer de las cinco décadas, sino que tiene 30 años… y entonces la que comienza a preocuparse soy yo. Ya no puedo escuchar nada más y mientras me como la pastrafrola con que me invitó la señora, el eco de la palabra “mujer grande” resuena con el eco agitado del reloj antiage… proage... collage, qué se yo.
Emprendo una cruzada por todas las jóvenes mujeres que rondan los 30 y comienzo a defender a la supuesta malvada que en el final de la conversación era una linda muchacha ginecóloga, que se presentó ante la familia de su nuevo pretendiente con las mejores de las intenciones y con mucho amor para dar. La abuela no quedó muy convencida pero al menos traté de hacerle entender que el amor no tiene edad, aunque a veces tenga fecha de vencimiento.
Este hecho que aquí cuento, no es una golondrina sino que en el verano del amor, muchas aves que tiñen algunas canas, surcan los cielos en compañía de pichones recién salidos del cascarón. Aquí y allá hombres de 23 años forman pareja con esta nueva generación de treintañeras cuya independencia económica las provee de un hogar propio donde pasar veladas románticas, dinero para gastar en vestuario, belleza y gimnasios y la experiencia que ese momento de la vida les (nos da). Para los que en algún lugar de su mente están haciendo una muesca burlona y misógina, les advierto que -si bien muchos de ellos buscan simplemente una aventura sexual y un aprendizaje sensual- las estadísticas muestran que muchas de estas parejas saludan a la vida en el atrio, sellan su pacto de amor en el altar y al ritmo de la marcha nupcial avanzan felices hacia una vida juntos.”Cha chan chan chan”.
Para algunos miembros de las generaciones pasadas (por agua) no comprenden estos enlaces; con el plus de que ven el amenazante reloj biológico de la mujer sonando a un ritmo diferente al del joven casal. Sin embargo las mujeres están decididas a no ser madres hasta que el tic tac maternal no anuncie sus últimas campanadas. La diferencia de edad no se juzga de la misma manera cuando el hombre es mayor, herencia de la vieja escuela machista. Habrá que reflexionar sobre estos cambios sociales en los que las mujeres nos atrevemos a más.

Fiebre (uterina) de sábado a la noche

2008-02-03T02:53:00.002+01:00

Ahí estás. Joven, soltera, bastante en forma (forma de qué no se sabe pero en forma al fin) inteligente, quizás con algún título colgado en la pared. Esa noche preferís no salir con tus amigas o con tu mejor amigo ese cuyos gustos coinciden con los tuyos, o el otro, el que es más que un hermano, el colmo de la fraternidad. Así que decidiste quedarte en casa. Son las once y media de la noche de un sábado y el único ser masculino que toca el timbre es el muchacho de Lokotas quien te trae tu gran programa nocturno (una de queso y cebolla, dos de carne picante (algo hot tiene que haber) y una de chocolate y dulce de leche. Ah, Coca Light por supuesto. Mientras vos te mandas ese pecado farináceo detrás de la ventana las risas nocturnas se mixan con el rugir de los motores urbanos. Mucha gente tendrá sexo esa noche, casual, accidental o rutinario. Vos no. Vos no sos de "esas" (????) que van en busca de programas touch and go y por eso salta a las claras y a las yemas que no querés que nadie te rompa los huevos.

Las mujeres matemáticamente hablando parecen estar en desventaja en lel partido que juegan las grandes ligas de las culturas occidentales, donde los harem y la poligamia están prohibidos y en Pocitos por ahora no hay mucho Moro en la costa.

De repente masticando la carne de la empanada te acordás de Rodrigo, aquel que siempre te invitaba a salir y nunca le diste bola, alguien te dijo que tuvo un hijo hace poco. Lo que pasa es que cuando estás cerca de los treinta la gente a tu alrededor comienza a casarse, a tener hijos cómo conejos y en la marquesina social se exhibe tu película bajo el nombre de la” última soltera latinoamericana". De repente en el msn aparece Paquito o Poronguito, y como es sábado a la noche te preguntas que hace él conectado al chat (y vos?) y sin controlar mucho lo que tus dedos hacen ,escribís " Hola Paranguto, qué haces tanto tiempo?" apretas Enter y te querés matar... pero no hay Control Z en la mensajería instantánea y bue... puede que P. no conteste, y lo peor que podés hacer es decirle "ahh, no me contestas", o puede que te contesté y ahí te das cuenta que lo que menos tenías ganas era de hablar con Porolato, o por el contrario el ex bombón te contesta que está con su familia en Oxford, viendo nevar mientras sus hijitos juguetean alrededor de la estufa y te manda las fotos. Pones aceptar y tenés que ver como la línea verde se va llenando con el archivo de la felicidad ajena. Te despedís de Paranato, y vas a mirarte al espejo. Pasas de un momento de pánico absoluto en el que te ves en un futuro vieja, sola y rodeada de gatos, pero un segundo después te miras bien, te acordás que no te gustan los gatos y ves que estás linda, que tenés un título en la pared, que estás en forma que sos buena y tierna, inteligente y sentís profunda seguridad y color esperanza a lo Diego Torres. En el fondo (y en le jardín) sabes que todo es pasajero, (excepto el guarda y el conductor.... que no son pasajeros, por si voy muy rápido, explico) y que todas esas basuras que el vernáculo popular menciona, como que siempre está oscuro antes del amanecer, que siempre que llovió paro, y que no hay mal que dure cien años (ni cuerpo que lo resista agrega otro más vivo que el primero) tienen algo de verdad. Te pones la crema anti age alrededor de los ojos y sonreís. La felicidad no viene en un frasco de testoterona ambulante, comienza hoy. Te llevas a la cama la golosina chocolatosa que te proporcionara cierto placer esa noche y esperas que en el cable pasen alguna película como la gente. (Cómo qué gente, estaría bueno saber). Te sentis bien y sabes que el amor tiene una cita contigo a la Travolta de la esquina.

Ausencias menguantes sobre Pocitos Beach

2008-01-23T03:49:00.000+01:00

Era tarde. Tarde en la noche, tarde para rewind. El calor obligaba la ventana abierta y por el espacio desocupado por el vidrio se colaban las notas de un jazz vecino. La melancolía de los sonidos musicales le obligó a ponerse a tono, afinando esa nostalgia que el saxo le lloraba sobre los recuerdos. Era Montevideo City y la luna de enero sobre Pocitos Beach brillaba ausencias menguantes. No había en la alacena Jack’s o Jhonny’s y en la cama menos. Tampoco era el scotch su berberaje favorito pero aquel jazz que se colaba por su ventana le despertaba sensaciones foráneas, colores nebulosos y sabores importados on the rocks. Era tarde. ¿Qué había pasado exactamente? Detrás de la cama muchas sábanas sucias, muchos pañuelos mojados, muchos good bye baby. El saxo insistía en ese lamento metálico digitando la teclas flojas de su soledad. Los objetos la observaban desde su quietud doméstica. La heladera era un dealer de pecados gastronómicos y la tele de imágenes guionadas. En un rincón la planta intentaba sobrevivir el encierro, añorando campos más fértiles y el ventilador rotaba el aire húmedo por enésima vez. La melodía se le metía en sus huesos, en sus células cardíacas en sus mitocondrias… recorría el mapa genético en busca de una pista que revelara tanto suicidio cotidiano a lo largo de tantos años. Algo existía allí, en esa red eléctrica, química y física que explicará la razón de ese encierro involuntario, esa ausencia intermitente en el lado izquierdo de la cama. Era tarde y el calor del saxo derretía las últimas respuestas en clave de dolor.

La batería tronaba bajo los golpes rítmicos del músico anónimo y en su palpitar se interrogaba cuánto tiempo duraría el solo. Cuántas hojas se desprenderían del almanaque, cuantos otoños desnudarían el árbol frente a su ventana hasta que los brotes de un nuevo jazz, uno más alegre y menos melancólico se colara -con aroma de azahar- por el espacio desocupado por el vidrio de su ventana. Su vecino apagó el equipo de audio, mientras amanecía ya sobre Pocitos Beach. Ella descubrió que luego de tantas reflexiones, la noche había transcurrido insomne. Sobre las ramas de los árboles los pichones entonaban una nueva melodía y escuchando su piar, ella entendió que ya no era tarde, sino que por el contrario, era muy, muy temprano.

UN CORAZÓN ROTO Y CUATRO CALZONCILLOS EN REMOJO

2007-10-14T19:04:00.000+02:00

Él se fue, dejando una estela de confusión en mi alma y cuatro calzoncillos en remojo. Allí estaban las compras realizadas en la tarde y entre ellas aquellos productos comprados pensando en él, con demasiadas calorías y grasas trans para consumirlos y demasiado caros para arrojarlos a la basura. Todo sigue como si nunca se hubiese ido, pero por las noches la ausencia de su lado de la cama se convierte en un agujero negro capaz de succionar los pobres restos de autoestima (biciestima, motoestima) que nos quedan. Las amigas te llaman y te pregunta con un tono grave " ¿cómo estás?" y en el diálogo intentas que hay alguien te diga que todo va a estar bien, que todo se va a arreglar, pero vos ya sabes que eso no es cierto. Que estás en el medio del derrumbe y los pedazos caen a tu alrededor sin que puedas hacer nada. Sólo queda esperar que el tiempo surta su efecto de paramédico emocional y las heridas eventualmente sanen y vos con un poco de fisioterapia cardíaca y puedas volver a caminar. Por la mañana todo parece mejor y el sol trae esperanzas y promesas de futuros y mejores romances. Por la tarde, mientras el sol se hunde detrás del horizonte vos te hundís a llantos sobre la almohada y de alguna forma tratas de torturarte lo suficiente como para que valga la pena el dolor. Te acordás de todos esos momentos inolvidables, olvidando que él probablemente ya comenzó su camino hacia el olvido (de vos). Sabes que vas a salir adelante pero en este momento querés sentirte así. Porque mientras el dolor existe estás conectada con él, y cuando esto desaparezca ya no quedará nada. Sólo el viento indiferente, que provoca una puerta al cerrarse.

Receta para un guión exitoso

2007-08-15T22:48:00.003+02:00

Encuentre un personaje principal heroico con mucho potencial pero que en el inicio parece medio estúpido. Luego busque un personaje muy muy malo, pero muy poderoso y que parece muy inteligente. Luego encuentre una linda doncella, que necesarimente tiene que ser rubia y de ojos celestes porque las morochas siempre son las malas de los cuentos, y las pelirrojas una descocadas. Haga que el héroe conozca accidentalmente y se enamore de la linda a primera vista y sin haber cruzado una palabra con ella. Ella también se enamora de él, pero aparece una Nodriza, que es grande y simpática, que se la lleva a pesar de que ya le cayó bien el héroe, por que él es lindo y simpático, aunque parezca medio idiota al principio.
Haga que el malo, muy malo este comprometido con la linda por intereses económicos de la linda, que es buena y sufre, porque no lo quiere, pero está con él para no perjudicar a su familia.
Muestre a la familia que sufre porque no quiere al malo, pero no tiene más remedio que bancarlo porque es el que les paga el pollo todos los viernes para el shabat. Muestre al héroe que conoce a un mago muy mágico que le da una poción mágica que lo hace inteligente y valiente. Muestre a una mujer misteriosa que le da un mapa que lo lleve a la tierra donde hay un tesoro escondido.
Muestre al héroe luchando con árboles malos, dragones que escupen.
Muestre al héroe que ahora es inteligente y valiente llevando el tesoro a la familia de la linda, que ahora se puede deshacer del malo muy malo y pegarle en la cara con las patas del pollo. Muestre que el héroe se casa con la linda, la nodriza llora emocioanda (aunque en realidad llora porque sabe que ella siempre será la dama de honor y nunca la novia) y el malo muy malo se queda comiendo patas de pollo hasta que se convierte en gallina.
Si usted sigue esta fórmula será exitoso y se casará con una linda muy linda que no le importara si usted es un poco nabo o un poco zapallo, porque seguro será vegetariana.

Hijos de la patria que los parió

2007-06-05T02:28:00.000+02:00

La patria de tus hijos, Don Gervasio, ha sido vendida, alquilada, rematada a los tiranos de siempre que no tiemblan ante nada, pues se saben impunes e impunemente nos castigan con bayonetas económicas y la soga en el cuello ahorca más que aprieta y Dios contempla perplejo como nuestros gobernantes le afanaron la cuerda.

Por Descartes y deslizándome por la lógica hipotenusa de Pitágoras, simplemente puedo decirles a mis queridos catetos que estamos simplemente jodidos. No nos salva el mate, la murga o el candombe. La celeste de Maracana es casi una burla del recuerdo que se niega a convertirse en recuerdo.

Tus hijos Don Gervasio se roban en las esquinas, se asesinan por 20 pesos. La patria se ha llenado de rejas y perros con cuidado. La paranoia se pinta en los rostros de los que cobran y la malicia en los que con un golpe se hacen del mango nuestro de cada día.

Otros optan por fugarse con los cerebros, emigrar como golondrinas en busca de otras primaveras menos oscuras y más poéticas.

Tus hijos, parecen estar sacando lo peor de si mismos porque están hartos de todas la banderas que el pampero acaricia acarica y manosea. Grises como adoquines caminan por las calles de una ciudad ausente de verdes y de esperanzas. ¿Hasta cuándo vamos a ir tirando el carrito de la melancolía? ¿Cuánta vida le queda a éste elástico económico?

Decime Don Gervasio, contame si el Paraguay tenían mejores precios en el Free Shop y por eso te fuiste, o fue quizás que te cansaste de la cotización miserable con la que cerraba en la bolsa de valores la necesidad de tu pueblo. Cada vez estamos más amargados como yerba en la primera vuelta. Cada vez más lejos de nosotros mismos. Decime Don Gervasio si en Paraguay los alquileres estaban más baratos.

¿Por quién doblan las esquinas?

2007-06-05T01:26:00.000+02:00

En realidad no era otro nombre grafiteado en la esquina.
Ladrillos. Muros encerrados de recuerdos entre las grietas de una pared.

Tampoco allí dormía la infamia, la oscura sonrisa, el infinito vacío de no volver. Las sombras revelaban luces muertas, como un secreto hecho mentira. Como un dolor transmutado en espina. Huellas felices repletas de lágrimas amargas. Desde la esquina llegaron los ecos de tus notas desafinadas.

Te vi antes de verte. Debajo del último foco escénico -allí- estabas vos. ¿Te acordás como nos reíamos? ¿Cómo inventábamos absurdos?

La esquina fue testigo de un encuentro anónimo. Una brisa amarga, una mirada esquiva. Extraños los que antes fuimos cómplices.

Con la ponzoña indiferente de la apatia, doblé la esquina escuchando las hojas otoñales crujir bajo el peso de ese instante hostil (en el que vuelvo a perderte, a perderme otra vez).
Un latigazo interrogativo que se sana suavemente con el ingreso en una nueva baldosa salvadora, calle abajo, hacia la acera amnésica del olvido...
.............................................................................
¿Por quién doblan las esquinas?

El superyo es un inconsciente

2007-05-17T00:16:00.000+02:00

Hay momentos ínfimos cuya liviandad planea sobre suaves plumas y el infortunio es su destino. Explotan pomposamente, incapaces de soportar su propia falta de peso, su muy Kunderosa e insoportable levedad de ser. Almacenados en la impronta mnémica, los agujeros negros absorben los retazos -de los cielos de los cielos- de nuestra existencia. ¿Quién sería el valiente que podría cargar sobre sus hombros las humillaciones, abandonos, decepciones, dolores privados y públicos, vergüenzas propias y ajenas, pequeñas infamias cotidianas y un sin fin de etc. con que la vida a veces nos vapulea? ¿Eh? Porque como dijo el Flaco, el que este libre de pescados que arroje el primer anzuelo. ¿Quién podría soportar sin quebrarse el peso de los miles de suspiros que son aire y van al aire, los cientos de aullidos lobunos las decenas de desgarros matinales por el dolor de ya no ser. Muchos prefieren “rencorar” (neologismo apófrico que designa a aquellos seres rabiosos que destilan mala leche y hiel). No quiero ser así. Sin embargo hay heridas que sangran en mis sueños. Me visitan caundo mi inconciente juega con la fantástica alucinación onírica. Allí aparecen los monstruos de siete cabezas, retratados en contextos insólitos, discurriendo monólogos incoherentes o empujándome hacia dilemas insolubles. Ellos me despiertan en medio de la noche ( a veces en tres cuartos de la noche) y escucho mi corazón latiendo al ritmo de un merengue resentido que me impulsa a llamar en plena madrugada y largarle al protagonista de la pesadilla o bien un discurso melancólico-vengativo, o un interrogativo existencial o en el mejor de los casos un imperativo categórico. Por suerte mi superyo sobrevuela el firmamento de mi consciente y viene a rescatarme con sus poderes represivos. Este efecto de inconsciente liberado puede conseguirse con varios litros de anestésico alcohólico. Ante los vapores kriptónicos del beberaje el superyo queda tirado en un rincón de la psiquis dando lugar a que el Ello liberado de sus feroces impulsos aliente al beodo a llamar a las 330 de la noche a un ex para espetarle confesiones inconfesables. Parecería que hay heridas que nunca terminan de sanar y que esperan a que nosotros cerremos la cortina de la vigilia para destilar todo su dolor y de alguna manera, redimirse.

¡Salven al cetáceo!

2007-04-26T18:09:00.000+02:00

Si ustedes queridos lectores, el único contacto con los cetáceos que han tenido, es haber visto ¡Salven a Willy!, y Flipper, comprenderán lo extraño que puede resultar para un neófito convivir cuatro días con amantes y defensores acérrimos de estos simpáticos mamíferos que reciben el nombre de cetáceos.

Mi misión posible era cubrir para un diario local un Taller Internacional en defensa de los cetáceos en la Pedrera.Estos ambientalistas son seres pacíficos y luchadores incansables de su causa. Por mi parte me sentía como una marsopa fuera del agua, varada en la orilla de la ignorancia ecológica.

Aprovechando un break del evento, me dirigí al fabuloso océano a darme un chapuzón. ¡Cuál sería mi sorpresa cuando al levantar la vista me encontré con un grupo de extranjeros que me estaban tomando fotografías y aplaudían en cada una de mis inmersiones oceánicas! Sin poder acreditar lo que estaba sucediendo miré alrededor y comprobé que era yo el objeto de su deleite y al punto -como buena anfitriona de mi país- procedí a largar chorros de agua imitando el característico resoplido de la ballena franca, y francamente estaba regocijada con mi público cuando un grito de un miembro de Greenpeace Internacional me advirtió la presencia de un barco ballenero que se apostaba a lanzar un arpón en mi dirección.

Rapidamente los ambientalistas nadaron hasta donde me encontraba y formaron una cadena humana para protegerme.

Escribo estas líneas desde un santuario de conservación tropical al que me llevaron, rodeada de 10 ballenos cuyos testículos miden un metro y medio de diámetro, y que se proponen llevar a cabo el apareamiento en simulcast con que estos animales se procrean. Si alguien lee este llamado de auxilio por favor vengan a rescatarme. Prometo comenzar la dieta el lunes y alimentarme sólo a base plancton y krill.

En el Umbral del Olvido

2007-04-16T21:50:00.001+02:00

“Quizás en la próxima vida me esté permitido amarte”, le dijo en en el andén, casi como un suspiro. Imaginó miles de trenes corriendo entre los rieles en llamas, partiendo hacia las últimas praderas.
Las gotas cayeron por su rostro y empapado de recuerdos atravesó el portal de la despedida.
Había tantas noches muertas en sus pestañas abrumadas de sueños. Había tanto dolor oculto, tanto amor imposible en el aire.
Le dio un simple apretón de manos. Sus mejillas se incendiaron por la vergüenza de ser descubierto. Finalmente liberado de su jaula ante la inminente separación, trascendiendo los esquemas, las líneas, los puntos y las rayas, casi en una declaración de amor, él se atrevió a susurrarle en sus oídos de mujer casada esas palabras. Rostros gramaticales para esa pasión que acaricia sin tocar, que ama escondido detrás de las gafas protocolares. De la vida social y aceptable. De lo correcto. Él sabía que ella no comía a la hora que no debía, aunque tuviera deseos de hacerlo. Porque ella era un ejemplo de lo correcto, de lo honorable, y por esa incorruptibilidad de espíritu, por saber también, que jamás engañaría a su esposo, sobre todo por eso, lo amaba.
Hubo días en los que se odio a sí mismo por no atreverse a decirle nada, pero no quizo arruinar la pálida amistad que los unía. Ni siquiera allí, en la última estación, con los trenes silbando, con la gente llorando, y los pañuelos al viento, se atrevió a decirle cuantas veces soñó con ella por las noches. Qué puro y grotesco se había convertido su amor servido sin más remedio en el banquete de Platón. En un acto casi heroico, lleno de la adrenalina que impulsan los grandes sentimientos se animó a llegar hasta allí para despedirla.
Como en una película cursi, con sus mejores perfumes... tenía tanto para decirle, tanto para contarle... y sin embargo sólo pudo desearle suerte y con un pie en el umbral del olvido le susurró al oído: “Quizás en la próxima vida me esté permitido amarte".
...Una lágrima cayó sobre la última letra del cuento. Buscó con su mirada el poeta de ojos negros que se alejaba pateando piedras de la estación. En aquel cuento le confesaba aquellas cosas que jamás se atrevió a pronunciar.

The night of the Mice

2007-04-16T21:11:00.000+02:00

The night of the Mice
Full moon in the room
The light goes down and in the heart a sacred fire burning my bones.
My soul scream without voice..
The land of sadness is yelling my name.
The arrow is yellow but the blood of the pain is coming out like a river in the field.
Nobody comes and knocks my door…
.. my friend is frightened
.. my teacher is lost …
my hope is a castaway
the bottle lost the way to the shore.
The wall is huge
The wall is becoming strong
I can hear the holy songs but I can’t hear your voice
I’m losing the magic, the colors are becoming blue.
It was like a rain in the desert and now the flowers are dying for sure.
The Mice are crazy, they are hungry and the moon seems a cheese holding in the sky,
waiting for their bite before I am lost in the Land of Forbidden.

Bitácora de regreso II

2007-04-15T23:53:00.000+02:00

Flavia y su fiestita

Luego de un viaje agotador recibo un desayuno mal servido por Flavia, la antes mencionada azafata porteña que no sólo nos tiraba la bandeja del café con leche cual si fuéramos vacas con aftosa sino que a tal grado era su indiferencia hacia los pasajeros, que cuando me preguntó como quería el café me dijo “señor”. Yo pensé: “ o durante la noche me crecieron los bigotes debido a la falta de gravedad o esta nena está más preocupada de a dónde va a ir a bailar esta nigth y living la vida loca en un living con algún facha parecido a Ricky Martin, que de si quiero azúcar y crema en mi berberaje. Mis vecinos de enfrente son los de primera clase y alcanzo a observar el beneficio de tener unos pocos dólares más. No sólo les sirve el café en pocillo con chease cake, si no que además un grupo de mariachis se apersona en los pasillos entonando suavemente "estas son las mañanitas que cantaba el Rey David...”. Una de las azafatas me atrapó espiando a los afortunados que no tienen que padecer a Flavia, concheta y mal criada aeromoza, y cierra de inmediato una cortina a prueba de turistas. Con el cuchillo descartable con el que pretenden que corte un melón feo y seco perforo la cortina y presencio asombrada que la sala de la primera clase se ha convertido ahora en pista de baile con piscina y jacuzzi al fondo. Las aeromozas de bikini lanzan al aire pelotas de colores inflables y una plataforma de rayos ultra violetas crea el efecto de un sol dorado y veraniego al tiempo que un holograma pasa imágenes de Bora Bora.

Nosotros los turistas cual beréberes chupamos con pajita el jugo de la clase económica. Me pongo unos lentes de sol y le robo a Flavia una bombacha de strech roja con plumas que escondía entre las latas de Coca Cola. Acto seguido me infiltro a la joda, la azafata me descubre y me deportan al asiento que me corresponde. Mojada y cubierta únicamente con la frazadita roja del avión me resigno a ajustarme el cinturón de realidad que prepara el descenso.

Bitácora de regreso I

2007-04-15T04:13:00.000+02:00

Reflexiones tragicómicas a bordo de un boeing melancólico y anónimo.

Vestida de un conejo caluroso y botas de aviación despaché mis valijas con la esperanza de volver a verlas en Montevideo. Me dirigí a la puerta de embarque donde un delicioso moreno de 1.90 me espetó “ Follow me” y yo pensé o "el ejercicio está dando resultado o soy sospechosa de hurtos y ra ra ra!! Me dejaron ir sin explicaciones, tan sólo un “thank you for your patient”. Le digo que por ahora no tengo pacientes pero en cuanto consiga uno se lo mando a la brevedad, ASAP. Al partir el avión de la ciudad de Washington D.C., no pude evitas alguans lágrimas pesadas y azules de blues. Unas simpáticas cubanas que se dirigían a Miami me miraban dudando entre alcanzarme un tisú o darme el último Prozac Zp 34 para indocumentados deportados. Para colmo la cerveza las cobran - cómo cambia la economía en un par de meses- así que ni siquiera pude ahogar mis venas alcohólicas en el etílico y burbujeante caliborato. Me tuve que conformar con el agua carbonatada de la Coca Cola... ¿Ligth? pregunta la aeromoza... No, heavy, heavy metal lady. Me quiero sentir pesada, triste y llena del barro rioplatense que arrastra en sus piedras orilleras, tanta melancolía hecha tango.

I will survive

2007-04-15T03:32:00.001+02:00

Gloria esgrimía sus sonidos ochentosos en el MP3 por vigésima vez y por vigésima vez ella acababa de escuchar a su pareja de turno aquellas palabras que la dejaron en unplugged: "estoy confundido" (?!). Durante tres días sobrevivió a fuerza de Aceprax, chocolate y un circuito intermitente entre los pañuelos desechables de sus amigas. Con flúo marcó en el periódico los pisos disponibles "monoambiente con balcón".
Ella pensó que más que un mono-ambiente precisaba un stereo-ambiente que le devolviera un poco de sonido surround a su existencia. Como todos los días a las ocho de la noche llegó al gimnasio y entre lágrimas dramáticamente overacting realizó la clase de Body Pump, descargando como nunca(siempre)innumerables puñetazos a su enemigo invisible. Cuando regresó a su casa él la esperaba con la mirada culposa y dos entradas para una película. Por vigésima escuchó al chico de turno perpetuar arrepentidas y desconfundidas disculpas. Mientras marchaban al cine en la radio del coche Gloria sobrevivía una vez más y ella mirando los semáforos cambiando la luz a verde pensó que era un buen momento para cambiar de dirección.